Nueva canción para los aliens. En esta ocasión, Jaimada se va en la volada de la economía pachamámica pasada a shit y los centros energéticos y wea. O algo así, no recuerdo muy bien.

Tanto en El Proceso como en El Castillo, Franz Kafka desarrolla un imaginario abrumador pero completamente tangible: la inmensidad del aparato político, económico y legal de nuestra sociedad y la imposibilidad de vencerlo en sus términos. Su verdadera dimensión: nuestra propia existencia.

En una batalla por la vida, en la cual un fracaso significaría la muerte, debemos escoger con sabiduría nuestra arena. Hay que ser muy sabio o muy astuto para elegir un campo de batalla en el que el enemigo no juegue de local, sobre todo tratándose de un enemigo tan grande como el Estado, el Poder Judicial, o el Sistema. Lo que generalmente le otorga una ventaja enorme es su maleabilidad y su capacidad para integrar en su cuerpo incluso a su antítesis, esto es, estar en contra del sistema es estar en él, o al menos, el sistema ha sido concebido y funciona con sus enemigos integrados a él: la existencia de ciertos parásitos no hacen si no reafirmarlo.

La primera equivocación que cometemos es tratar de vencerlo con el poder de la razón y la lógica. Eso nos llevará a un fracaso rotundo. Tratar de lidiar razonablemente con algo cuya razón es tan cambiante como la línea de la costa sería como tratar de cazar nubes con redes.

La única forma es expulsar de tu cuerpo y tu espíritu la mayor cantidad de elementos heredados de su peste, pero no negar su existencia, no apartarte de él, sumergirte en su materia y decir, con suma certeza, “no me representa, o al menos, no me determina”. Tranformarte en una piedra en un río que no se opone a nada, que deja fluír las aguas con naturalidad, las corta y las reencauza.

Las otras luchas, las otras resistencias, son sólo la visión romántica de una fantasía tan lejana como la doma del mar o la predicción de las tormentas. Y son la sentencia de una muerte lenta en la que el triunfador será el enemigo, quien no tiene problemas de tiempo ni apuros.

Cuando en vez de resistir, nos transformamos y nos sumergimos, nos esfumamos de la jurisdicción de los poderosos, ya somos inalcanzables, enormes, casi tan grandes como el fantasma que nos intenta poseer. Ya podemos decir: ese tirano, ese sacerdote o ese esclavo no me representan, no me arrastran, no me alcanzan con sus signos equívocos. Así vencemos al miedo que nos irrumpe cuando vemos enriquecerse a los poderosos, cuando vemos el efecto de sus leyes en los esclavos, o cuando vemos el brazo invisible pero inmenso del credo de los magos oscuros de la religión. Sabemos que eso ya no puede herirnos, porque los flujos de nuestros deseos pasan por entremedio de sus dedos y sus piernas.

Es curioso, pero no deja de ser cierto, a veces la política y la economía se tornan tan grandes que afectan lo más profundo de nuestra existencia, pero no es raro, siempre fue así, siempre el objetivo estuvo en la posesión del bien de la conciencia de los otros, el hurto del sentido de la existencia, la perdición de las almas, la dictadura de la tristeza. No hay otra forma de establecerse en el poder y la riqueza.

Stereolab – “Ping Pong”

It’s alright ‘cos the historical pattern has shown
how the economical cycle tends to revolve
in a round of decades three stages stand out in a loop
a slump and war then peel back to square one and back for more

bigger slump and bigger wars and a smaller recovery
huger slump and greater wars and a shallower recovery

you see the recovery always comes ’round again
there’s nothing to worry for things will look after themselves
it’s alright recovery always comes ’round again
there’s nothing to worry if things can only get better

there’s only millions that lose their jobs and homes and sometimes accents
there’s only millions that die in their bloody wars, it’s alright

it’s only their lives and the lives of their next of kin that they are losing
it’s only their lives and the lives of their next of kin that they are losing

it’s alright ‘cos the historical pattern has shown
how the economical cycle tends to revolve
in a round of decades three stages stand out in a loop
a slump and war then peel back to square one and back for more

bigger slump and bigger wars and a smaller recovery
huger slump and greater wars and a shallower recovery

don’t worry be happy things will get better naturally
don’t worry shut up sit down go with it and be happy

dum, dum, dum, de dum dum, de duh de duh de dum dum dum… ah ah
dum, dum, dum, de dum dum, de duh de duh de dum dum dum… ah ah

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Los aliens hoy nos pidieron que nos fueramos en la volá pachamámica y Jaimada, como buen representante estelar de la humanidad, puso el pecho frente a las balas y dejo que su pincel pintara la paz y la justicia y el amor hombre-flor.

No recuerdo como llegué a conocer a este grupo, pero de seguro es una anécdota fomaza, sin ningún toque cool que destacar.
Pasaron completamente desapercibidos, una muestra de ello es que en youtube hay pocazos videos de ellos, y casi todos de la misma canción, que ni si quiera le pertenece (excelente cover, por cierto).
No son la última chupá del mate, son piolas, pero tienen un disco muy rescatable: “Once We Were Trees” (título más jipi no puede existir en el universo). Suenan como cualquier banda medio indie-folk (los gringos llevan 70 años, desde el blues hasta el Indie, mezclando su folklore con la música pop, al más puro estilo de los megainnovadores representantes chilenos del neofolkláser), medio tirado hacia los sonidos galácticos de la estratósfera, y con un toque no menor de amor pachamámico: los tres ingredientes que podrían formar un grupo pa que más desabrido. Pero no, no lo son. O al menos no siempre. Tienen cosas que los hacen medios insípidos, pero a mí este disco tiene cosas que me encantan, es pulento, y pese a estar cerca de, no alcanza a ser cursi.

Esta canción no sé porque me trae recuerdos,  muchos recuerdos, la mayoría de ellos completamente inventados. Como cuando en las series clase B cuando aparecen flashbacks que muestran como sería el presente si hubiese abortado a Troy o Jenny no hubiese engañado a Walshefers con el gásfiter.
Pero todos mis recuerdos son felices. Cuáticamente felices, pero felices al fin y al cabo. Eso es lo bueno.

toma eso alien! a ver si nos bombardean ahora!

Recuerdo que en el famoso libro del famoso watón Jodorowsky,“Psicomagia”, (la próxima semana sin falta publico el post que les debo sobre Paulo Coehlo, ya?) aparece una idea que me dejó pensando un rato largo. Jodorowsky decía que él cree que el arte que la lleva y que debería llevarla, es el arte “para sanar”. El concepto es aún más jipi que todo lo que podrían hacer los cabros de Beachwood Sparks, es más, en una competencia mundial de jipismo, podría destronar a John Lennon en persona. Pero es una idea muy extraña que me llama mucho la atención. Con respecto a lo que nos convoca ahora, ejem, la música, mi apreciación sobre esa frase es más o menos ésta: yo al menos, no imagino que eso significa que se formen bandas de rock-chamán o que la música pop sea reemplazada por cantos Hare Krishna, o organizar una protesta con flores para que las intendencias no autoricen nunca más un concierto de música que no se realice con el publico desnudo. Como lo veo yo, el arte que podría llamarse arte para “sanar” es aquel que produce una profunda felicidad, independientemente de la tristeza superficial que produzca en algunos casos.

Para mí, este es uno de esos casos. Seguramente la canción no es de lo más alegre, de hecho, tiene una armónica, símbolo internacional de la soledad campechana. Pero como todas la buenas canciones tristes, produce una sensación media melancólica, media solitaria, media inexplicable, pero que poco a poco, con el debido entusiasmo de la parte que oye, puede transformarse en una expresión de amor.

UUUUUYYYY DIJO AMORRR ¡¿JAIMADA ESTÁ ENAMORADA?! ¡¿JAIMADA TIENE NOVIO?! Sí, sí, soy tu nena.

Bueno, a lo que me refiero con esto, es que si ciertos requisitos se cumplen, si ciertas voluntades existen, es muy posible encontrarse con pedazos pequeños de algo que podríamos llamar arte, que lo conecta a uno con las cosas que, creo, son las importantes: muy difíciles de explicar, intensas, súbitas, y muy comúnmente, brevísimas, pero profundas, tan profundas que se pierde las sensación del tiempo como una línea constante: quizá un solo instante de plenitud puede superar años de sufrimiento, por la diferencia de intensidad.
Pero lo trascendental, es que esa felicidad de la que hablo, no es necesariamente un momento de risas o sonrisas, es quizá un llanto raro, o un momento en el que no hay ningúna expresión exterior, pero que es inmensamente feliz en su esencia.
Eso me pasa con la música “triste” que escucho, que algunos confunden con música depresiva. Es música que me hace completamente feliz.
Bueno, voladas míshticas mías, yo me entiendosh.

Beachwood Sparks – The Good Night Whistle

[Clip de audio: ve el post completo para escuchar]

The train
Is going
To sleep
Tonight…

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Jeff Bucley murió ahogado por allá por el año 1997. Estaba en plena cúspide de su carrera. Y zás, murió. De esas formas que uno no se esperaría jamás que podría morir. Pero así pasa: un día, te mueres y ya está. Puede ser salvando a tu país de la amenaza terrorista, cruzando la calle, cagando o sacándote una pelusa del ombligo. Nadie lo sabe con certeza.

Buckley, al momento de su muerte, gozaba de fama, dinero y el respeto de la crítica y los oyentes no-monos. Pero a la pelá, eso no le importa, como tampoco le importó haberse llevado a su padre Tim, igual de infinitamente talentoso, prácticamente a la misma edad.

Jeff murió en un río. En el río Wolf. Nadó hacia el centro y la corriente se lo llevó. Estaba con alguien y ese alguien, apenas se dio vuelta, lo perdió de vista. Se sumergió en lo profundo y lo encontraron varios días después, con las relaciones que lo componían ya desintegradas.

Los ríos  son así, peligrosos, impredecibles, pero a la vez escenciales para la construcción de las cosas que viven y, por ende, hermosos, imprescindibles. Si bien morir joven nunca podrá ser algo que alguien considere como un acontecimiento feliz, que te lleve la fuerza de un río es un bello consuelo.  Es casi como te lleve un sobredosis de vida, insostenible para cualquier cuerpo. “Oh, What a way to go”, le escribió PJ Harvey.

En aquél río Wolf, en Memphis, Tennessee, Jeff Bukley se hundió para siempre. Con sus zapatos y sus ropas puestas. Dejó unas cuantas melodías y un disco por hacer, y quién sabe cuantas cosas por decir. Pero lo dicho y hecho fue suficiente como para decir que, si bien muchas de sus relaciones que lo componían desaparecieron aquel día, ahogadas por un oxígeno irrespirable por los hombres, las relaciones más importantes se prolongaron en el tiempo espacio y no dejaron de habitar el mundo nunca. No es que uno diga “ay, se murió su cuerpo, pero el recuerdo vivirá para siempre”. No, es muy diferente. Cuando las relaciones que a uno lo componen sobrepasan en proporción el nivel de las relaciones caducas que a todos nos componen, uno puede transformarse, al momento de perecer, literalmente, en un muerto en vida.

Ésto sólo se explica de una forma:  lo hecho, como ésta canción, tiene que poseer una potencia avasalladora y una vitalidad que le son esquivas a la mayoría de los creadores sedientos de trascendencia.  Es ésto lo que lo mantiene vagando errante por las vidas de muchos, como si fuese un fantasma. Un verdadero fantasma invocado por algún conjuro. Pero un fantasma de esos que te conversan, te cuentan cosas o te dan consejos, jé.

Bueno, con ustedes, Jeff Buckley, el fantasma:

Jeff Buckley – So Real

Love, let me sleep tonight on you couch
And remember the smell of the fabric
Of your simple city dress

Oh… that was so real

We walked around til the moon got full like a plate
The wind blew an invocation and I fell asleep at the gate
And I never stepped on the cracks cause I thought Id hurt my mother
And I couldnt awake from the nightmare that sucked me in and pulled me under
Pulled me under

Oh… that was so real

I love you, but Im afraid to love you
I love you, but Im afraid to love you

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