Foto portada Mauricio Seguel.  El resto por Andrea Ferreira.

Finalmente lo hicimos: nos acreditamos a un concierto. Nos graduamos de medio serio y de qué forma. Compartimos con personalidades de la farándula en el VIP del Creamfields, al ritmo de David Guetta. Punchi punchi y barra libre. Modelos y Red Bull. Nos sentimos fuera de lugar pero acá está la crónica.

Al principio no sabes si es que hay que pagar por el copete o no. El sentido común dice que sí, que no puede ser tan bueno para ser verdad. Después de todo, hay cajas registradoras. Pero de repente alguien va a la mesa, abre el vodka y se sirve en su vaso, como si estuviera en su casa. Esto es el Vip más Vip de Creamfields, el festival de música electrónica por excelencia. ¿Cómo llegamos acá? ¿Cómo pasamos de tratar de colarnos sin éxito a Cat Power hace unos años a estar sentado entre modelos y galanes que parecen sacados de un reality? No tengo ni la ropa ni el físico adecuado y pienso que en cualquier momento me pedirán que vuelva con el resto de la plebe. ¿Cómo llegué a acá?

A nuestras oficinas llega un correo eléctronico. Nos ofrecen acreditarnos a Creamfields. El otro concierto al que fuimos como prensa fue el de los japos de Versailles, una crónica que acumula 362 comentarios de otakus amenazandónos de muerte. A pesar de no ser de nuestro total agrado esa clase de música electrónica, dijimos que sí al tiro. Lamentablemente para el resto del BrontoStaff,  sólo se podía acreditar una persona y yo contesté el mail. Esto causó una pelea marital con Jaimada. Pero no importa, íbamos a Creamfields.

Es medianoche y Creamfields empezó en la tarde. La fila de autos es tan grande que la gente que llega se tiene que estacionar en Vespucio, al comienzo de El Salto. Eso es como a tres cuadras de Espacio Riesco, donde se desarrolla Creamfields. Las tres cuadras son una procesión de mujeres flacas y rubias acompañados de sus parejas fornidas, enmarcada con una fila de autos que se estacionaron de tal forma que todos se tapan entre sí. Un auto modelo futbolista se cruza en la calle, buscando espacio para estacionar. El sablazo por dejar el auto cuesta 4 lucas.

Adentro hay 5 escenarios simultáneos. La gente cruza la explanada central en todas las direcciones. Varios grupos le piden a los guardias que les saquen fotos. La música suena de todas partes. Le pregunto a un guardia por el sector de prensa, donde habría computadores y snacks. “¿Prensa? No sé, ¿será esa carpa de allá?”, dice apuntando un extremo de Espacio Riesco. No, no lo era, era la carpa de Entel. Otro guardia apunta el salón lounge, donde están tocando música. Al final recorro los 5 escenarios y no lo encuentro. Aunque tienen nombres como “Cream arena”, “Alternative Arena” y “Cocoon Arena”, la música no suena muy distinta. Me perdí a Busy P, el dueño de Ed Banger Records, ex casa de Daft Punk y actual de Justice y Mr Flash. Miss Kittin, figura emblématica del electroclash, canceló su presentación. El plato fuerte que queda es David Guetta, estrella del house y que ha producido a Rihanna, Fergie, Black Eyed Peas y Madonna.

Tengo lo que en recitales es lo más codiciado: una pulsera que dice ‘prensa’. Puedo acceder a todas las áreas. En mi incesante búsqueda por el punto de prensa, llego a un sector en que guardias controlan la entrada. Paso y luego me doy cuenta que es el Vip. Hay otro punto de control. Un check point que recuerda en una escala no sangrienta lo que debe ser Irak. El guardia me niega la entrada. “La prensa podía entrar, pero ya no, se acabó”, explica con la amabilidad de un paco de Fuerzas Especiales. Le insisto, digo que me explicaron que el pase de prensa servía para todas las áreas. No responde y mira por encima,  con esa petulancia que sólo un guardia de seguridad maneja. ¿Hasta acá no más llegó mi intento por ser alguien importante? Hay tres escaleras que llevan al Vip con vista al escenario principal y voy a la segunda. El guardia ni se fija en mi y paso.

Estoy en el vip. Hay sillones, mesas y poca gente. Un mejor nombre para el sector sería “Fiorella Lounge”; todas las mujeres acá son imposiblemente flacas, llevan vestidos tan cortos que tienen que planificar con cuidado sus movimientos si no quieren protagonizar una escena porno y tienen un glamour como mal entendido. Silicona y tintura rubia. Esto es el paraíso si quién lo ideara pensara en Ibiza o esas fiesta que muestran en Wild On. Los hombres superan los 40, tiene camisas o poleras apretadas y en su cabeza se mezcla el pelo con mousse para peinar e incipientes calvas.

Al principio, dudo si las bebidas que están en la mesa se puden tomar. ¿Las cervezas son decorativas? ¿Tengo que pedirle una a un garzón? La respuesta llega cuando llega alguien con una camisa apretada y celular al cinto en un protector de cuero a servir champaña a su acompañante. Todo es gratis. O tan gratis como puede ser cuando pagas más de 70 lucas por tu entrada.  Hay tapaditos de lomito y de pasta de pollo con guacamole. Las bandejas lucen casi tan llenas que cuando arribaron. Al princio con tímidez, agarro un mini lomito. Y después otro. Y una Red Bull. Y una aguada Corona. Y otra Red Bull. Y un pollo guacamole. Quién haya estado en el escenario principal deja de tocar. Suena música envasada pero las mujeres la bailan sin hacer ninguna diferencia. Ya viene David Guetta.

Una mujer muy flaca se sienta al lado mio. Un amigo de ella se le acerca y le pregunta por qué no baila. Ella, una negra con pitillos asfixiantes y un corset que pone en peligro escénico a sus tetas siliconadas, le dice que “Está muy fome la música”. Luego le cuenta que está estudiando actuación, pero que ha dejado varios ramos de lado por las grabaciones de la nueva serie del Mega, que sale en Mayo. “Interpreto a una policía dominicana que se inmiscuye en el caso de La Quintrala. Ha sido muy entretenido”, dice ella. De repente empieza David Guetta, y ella se para a bailar en sus tacos más altos que un puño.

¡I'M DAVID GUETTA, BITCHES!

Las visuales del show están a toda raja. Delante de ellas, David Guetta se ve mínusculo. Guetta levanta los brazos y grita “¡Come on!” mientras lo beats suenan potentes. En medio del coro, le baja el volumen a la canción, como si fuera una radio. El público, unas 10 mil personas, no la corea. Lo vuelve a intentar un par de canciones después, pero la respuesta es la misma. Intercala en sus canciones un sample que dice “I’m David Guetta, bitch”. De todas formas hace que todos bailen.

Es tarde y los beats monótonos, así que salgo del Vip. Los otros escenarios tienen a adolescentes bailando pasos como los del tecnovikingo o Dimitri en sus pistas. Lo disfrutan a concho, sin haber pagado casi la mitad de un sueldo mínimo ni tienen mesas con comida y trago. Hernán Cattaneo está tocando en el Cream Arena y es el único que a mi me suena un poco distinto. De todas formas me voy. Creamfields se acabó para mi, aunque Guetta siga mezclando samples de samples de Daft Punk y Chemical Brothers en el escenario principal. Fue un festival bien organizado. ¿Para allá irá el futuro de los festivales criollos? ¿Cuánto faltará para tener locaciones Vips en los festivales más “indie”? Ojalá nos acreditemos a esos también, si no, no los podremos ver.

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Tuvimos la suerte de probar en forma exclusiva, un adelanto de Final Fantasy XVII. O esa fue la impresión que tuvimos al ver la banda de visual kei Versailles en el Teatro Teletón. Un show con japoneses locos y un juego con la mejor gráfica del mundo.

Mucho nos hemos quejado que somos un medio chico y visto con desdén por otros que siempre se acreditan a todo. Por eso no pude decir que no cuando me ofrecieron acreditarme para el concierto de Versailles, una banda japonesa que nunca en mi vida había oído nombrar si quiera.

Una muestra del público

El domingo afuera del Teatro Teletón, en la cuadra llamada Mario Kreutzberger, miles de adolescentes vestidos de negro, con bolsitos cruzados y vuelitos blancos esperaban que abrieran las puertas. Ahí fue cuando caché cómo se pronunciaba el nombre de la banda, ya que comenzaron a gritar “VERSALLES, VERSALLES”. Llegué unos minutos más tarde lo acordado y casi me quedo con el grupo de fans que pagaron hasta 50 mil pesos por ver a los japoneses. Por suerte logré entrar a prensa, donde sólo había un par de fotógrafos y gente de la producción. Ni El Mercurio ni La Tercera mandaron a alguien a cubirlo. Después se preguntan porqué la gallá joven no compra sus diarios…

En un momento abrieron las puertas de la cancha Vip y como pudieron, decenas de niñas corrieron a la reja mientras que con una mano sujetaban sus vestidos victorianos. Otras lucían gorritos que desafiaban las leyes de la física newtoneana y ni se movían cuando corrían por quedar cerca a sus ídolos.

Mejor. Gráfica. De la historia.

Cuando por fin comenzó el concierto, entendí el porqué de la devoción.Versailles era el mejor juego de Playstation de la historia, con unos gráficos que parecían sacados de la vida real. Apenas salieron al escenario, comprendí que estaba viendo un cutscene de algún Final Fantasy que John Titor, nuestro corresponsal en el futuro, había mandado de regalo a nuestra era. El guitarrista, en vez de espada, llevaba una guitarra, el baterista parecía listo para sacar pociones de su bolso, la bella guitarrista parecía una pirata espacial y el vocalista, el enemigo final antes de que se transformara en un monstruo con tentáculos.

Estaba sacándole fotos a la guitarrista cuando Germán, mi contacto de prensa, me dice “Weón, es un hombre. En la conferencia de prensa habló así”, dijo poniendo una voz grave y rasposa, mientras levantaba los hombros. No podía creer que la guitarrista princesa pirata espacial fuera un

La princesa tiene pene

guitarrista princesa pirata espacial travesti. Antes de que los 3 otakus que visitan BrontoBeats me tilden de ignorante, sé que en el teatro japonés era común que los hombres interpretaran papeles de mujeres ya que ellas no podían actuar, pero… ¡es el 2010! Nadie necesita vestirse de mina… a menos que sienta placer haciéndolo, claro.  Y parece que ese era el caso, ya que entre canción y canción, la guitarrista se sentaba en un escalón a abanicarse.

Después de unas canciones, la prensa tiene que irse a un palco. El público está lleno de adolescentes maquillados y disfrazados, pero apoyada en una pared, mirando el escenario sin mucha atención, está una inconfundible mamá, que parka en mano, espera que termine el show para llevar de vuelta a la casa a su hijo o hija. Lo más probable es que haya sido hija, porque la cantidad de mujeres era muy superior que al de hombres. O al menos eso parecía con cada grito colectivo que el público se mandaba cuando el guitarrista avanzaba hacia ellos.

La música de la banda también era como de Final Fantasy. Siguiendo la clásica manera de hacer canciones del J-Rock -esto es, una canción hecha con varios pedazos, pero todos con una batería infernal- hicieron alucinar al público. Pero excepto un par de canciones, eran todas malas, una mezcla de ocarinas y flautas con guitarras distorsionadas. Eso sí, la guitarrista pirata espacial travesti era seca, dejaba a Joe Satriani llorando en su casa.

Desde el palco, se podía apreciar en su real dimensión el concierto. El teatro se veía lleno y el público movía las manos todos al mismo tiempo. También llevaban rosas para tirarle a Versailles, y el vocalista las agarraba, las besaba, y las tiraba de vuelta. La guitarrista pirata espacial travesti cada vez que tocaba un acorde, movía la mano hacia arriba como si su mano fuese una pluma. Ahí Germán, mi amigo y contacto de prensa dijo “Apuesto que después del vocalista, ese weón es el que más minas se come”. Yo no le creí. Ni el guitarrista se lo creyó.

Ah, para que vean que la princesa de verdad habla así:

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Después de 12 años, Depeche Mode volvía a pisar esta angosta faja de tierra. Las expectaciones eran altas, pero el concierto no fue ni bueno ni malo. Fue simplemente, frío.

El concierto de Depeche Mode lo venía esperando desde Julio, cuando aproveché de comprar mi entrada antes de que la crisis me golpeara y quedara cesante (ojalá fuera chiste, si me quiere contratar para pintar casas mi mail está en el contacto). No me iba a perder la oportunidad de escuchar Enjoy The Silence en vivo, cualquier fan de Depeche coincidirá que esa canción es lo máximo de cualquier concierto, es cosa de ver alguno de sus tantos dvds.

Pues bien, Enjoy The Silence fue lo más fome del recital. Pero comencemos desde el principio.

El Club Hípico se ha transformado en el reemplazante de facto del Estadio Nacional. Antes de su remodelación, desde que Chiledeportes se acabronara con un bien nacional (que se supone es de todos, no sólo de cierto equipo sin estadio que lo arrienda para jugar de local ahí), el Club Hípico ha albergado varios conciertos. Desde los imberbes Jonas Brothers (Jaimada quiso ir pero se agotaron las entradas) hasta Iron Maiden. Y bueno, todos los góticos que hemos han ido a una Open Blondie saben que es bien bonito. Pero los conciertos se hacen en la “cancha”, que no es otra cosa que la parte central de la pista de caballos. No está pensado para humanos, sino que para equinos. De hecho, a la salida de Los Fabulosos Cadillacs tenías que luchar contra zanjas, barreras y el Vietcong para poder llegar a la calle.

A Depeche Mode fui con una amiga que es fanática. Tanto así que quería llegar a las 3 de la tarde. La convencí para llegar a las 6.

Creo que nunca había esperado tanto por un recital. Estar desde las 6 de la tarde, haciendo nada más que comer galletas y sacar pedazos de pasto, no lo hago por cualquier banda. Era Depeche Mode, nada menos. Puntualmente, pasadas las 9, empezó el concierto.  In Chains, canción que abre el disco Sounds of The Universe, abrió también el recital. Apenas Dave Gahan se acercó al micrófono me di cuenta de algo: no veía nada. No soy un tipo muy alto, pero siempre puedo ver cuando estoy en cancha. No sé si los fans de Depeche son más altos que el común, pero ni aunque estirara mi rechoncha humanidad en su máxima capacidad podía ver el escenario. Por suerte salvaron las pantallas gigantes que incluía su show.

Ni siquiera veía así, tenía la cámara levantada encima de mi cabeza

Con las primeras canciones, mi amiga se tiraba el pelo de felicidad. Pero la verdad es que estaban bien desganados tocando. O sea, está bien, es Chile, un país al fin del mundo que confundieron con Perú, un territorio sudaca del montón, pero nadie los obligó a salir de gira. En los dvds de sus conciertos son unos rockstars de la música pop electrónica, de hecho lo que más quería mi amiga es que Dave Gahan se sacara la ropa y le bailara a ella personalmente. Afortunadamente para mi, eso no pasó (me hubiese dado lata caminar hacia la Alameda solo mientras mi amiga está en el camarín de Gahan), pero para ella fue una decepción completa. En el fondo, el show que prometía Depeche Mode, no se cumplió.

Por ejemplo, cuando salió Martin Gore a cantar, el concierto se puso más fome. No es porque nuestro amigo Gore cante mal, pero no le puso mucha emoción, ni siquiera a Home. O con Enjoy The Silence, que en vez de ser un punto alto del concierto, fue más bien olvidable. Hicieron una versión más lenta, más desganada. Fome.

Para ser justos, hubo momentos en que Gahan y Gore sí se prendieron (no cuento a Fletcher porque desde donde estaba, simplemente no lo veía).A question of time, It’s no good y Never let me down again fueron tocadas a la perfección y justifican todo el concierto. Después de escucharlas me di por satisfecho. Pero es de extrañar que el setlist de este lado del mundo no incluyera Everything counts, Come back (una de las mejores del Sounds of the Universe) o A question of lust, todas canciones que sí incluyeron en otras fechas.

Ropa brillante para los regalones

O sea, no fue un mal concierto, lo pasé bien a ratos, pero tampoco fue memorable. Es como si Depeche Mode, en vez de tener una buena noche de sexo con nosotros (algo que quería el 100% de las mujeres en el público y el 67% de los hombres) , nos hubiese “dado la pasada” sin ganas y rápido. Sé que suena asqueroso, pero en conciertos como 101 o One night in Paris hicieron algo más parecido a sexo grupal que a lo que hicieron acá.

Al final, cuando se despidieron con Waiting for the Night, pensé que iban a seguir tocando. Ni siquiera avisaron que se iban. De hecho, la gente no sabía si irse o esperar a que salieran de nuevo. Finalmente comenzó a sonar música de relleno y emprendimos la caminata de vuelta a nuestras casas. Por la Alameda vi a un tipo con corona y capa, como en el video de Enjoy the silence. Caminaba con la vista pegada al suelo; se vistió para la ocasión pero Depeche Mode no lo pescó.

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El concierto de Cat Power no nos movía ni un pelo, pero era el “acontecimiento social de la temporada”, había que ir, nos gustara o no. Y al parecer así lo pensó todo el mundo. Borrachos, peleas y pacos, a continuación.

Cuando me dijeron que venía Cat Power pensé: ¿me gusta Cat Power? ¿O es simplemente otro caso de sobrevalorización absurda? Después del concierto la pregunta queda más que clara, pero la rica de Chan Marshall tiene algunas cosas a su favor; “Nude As The News” es una canción espectacular, y tiene varias otras de esa época que la llevan.

Luego de meditarlo y de observar los precios de las entradas la conclusión era evidente: ni cagando pago 11 o 20 lucas para ir a verla cantar “New York” versión blues 2.0 o “Angelitos Negros” al estilo bolero de Ravel en un dudoso español. Porque salvo un par de excepciones, el show era ese: la gira del Jukebox, el disco fome.

Así que sólo quedaban 2 opciones: No ir o… tratar de colarme o pagar dos lucas.

Martes, 21 de Julio de 2009. 19:00 hrs:

El Coronel Sebosnia ejecuta un llamado desde el cuartel central de Brontobeats hacia la base de Jaimada, alias “Lagartija Silvestre”:

Sebosnia: Weón, ¿vamos ahora?

Jaimada: Ehh… pero… está lloviendo.

Sebosnia: No seai marica.

Jaimada: Ya, ya, vamos.

Martes, 21 de Julio de 2009. 19:50 hrs, paradero de micro (localización secreta):

Sebosnia y Jaimada esperan la micro indecisamente. De pronto surgen frases del tipo: “oye y si nos quedamos en la casa y jugamos play2?”. La tentación de quedarse jugando Pro Evolution Soccer era difícil de controlar, pero finalmente, al pasar la micro, pudo más el convencimiento de estos gallardos y valientes soldados.

San Diego, 21:04 hrs.

Finalmente llegamos al Teatro Caupolicán y concluimos que la discusión que tuvimos en el camino era estúpida: el Caupolicán siempre ha quedado más cerca de Matta que de la Alameda; la droga nos ha destruido la memoria.

Una vez allí, ejecutamos nuestro plan maestro: le dijimos al compadre de la caja que éramos periodistas 2.0 y que queríamos hacer una nota sobre el concierto. El cabro éste, nos miro con cara de “aoonde la viste” pero igual, se fue a buscar al encargado de prensa. Regresó y nos dijo que no lo encontró.

Nos dijimos: “oh dios, todo esto ha sido en vano, qué haremos, qué será de nuestras pobres almas, oh pecadores” Pero rezamos un padrenuestro y la energía volvió a nosotros. Y estábamos dispuestos a cualquier cosa con tal de poder por ver a la Chan, que es enteramente mega rica.

Al cabo de unos pocos minutos, aparecen dos minas con pinta de simpáticas, y salen del teatro para irse a fumar unos cigarros. Una de ellas llevaba una credencial que decía DG Medios. Sebosnia y Jaimada, los temerarios web, no lo pensaron dos veces: “esta e’ la nuetrsha, mashucao” Le contamos el mismo dramón que al tipo de la caja y nos respondió que el encargado de prensa debería aparecer en cualquier momento por la puerta. Lo intentaron de llamar y después entraron y “lo fueron a buscar”. Supuestamente.

Mientras esperábamos, cuatro tipos trataban de entrar por la puerta principal. Uno de ellos estaba tan borracho que se tropezaba con el aire y no se podía mantener quieto en un mismo lugar sin perder el equilibrio. Obviamente no lo querían dejar entrar y nuestro instinto comenzó a detectar una oportunidad inmejorable para conseguir entrar al bendito recital.

Entremedio de la disputa de los tipos por ingresar al recinto, el famoso encargado de prensa apareció echando la talla con el tipo de la caja. No sé si efectivamente la mina de DG Medios lo llamó, pero el tipo de la caja  se compadeció y le dijo que fuera hasta donde estabamos nosotros. Nos preguntó de qué medio eramos, y nosotros, con la pachorra que nos caracteriza, le dijimos, de Brontobeats, la incipiente pero espectacular revista web que sacude las caderas de toda la nación. La respuesta nos cayó encima: “No tengo a nadie acreditado de ese medio”. Respondimos: “No, no alcanzamos a acreditarnos, pero queremos hacer una nota del concierto, ¿podemos?” y en un tono bastante más amable que en un principio, nos dijo que los cupos para periodistas ya estaban llenos.  Nuestro ingenuo intento por hacernos pasar por gente importante no resultó, pero aún no habíamos bajado los brazos.

De pronto, llegó carabineros para exigirle al borrachín que se fuera, y los amigos entonces, tuvieron que desistir y acompañarlo. Ahí Sebosnia atacó, como un puma patagónico en tiempos de apareo:

-Cabros, ¿nos regalan su entrada?

-No, te la vendo- dijeron.

-Mmm… weón, tengo 5 lucas -replicó sebosnia.

-Chaaa, ni cagando -respondieron, como si les hubiesemos pedido si es que nos chupaban el pico.

-Pero weón, si igual no las van a ocupar, ¿las van a guardar de recuerdo acaso?

-Sí -dijeron sin pensar los cagaos.

-Bonito recuerdo te vay a llevar, po -sentenció Sebosnia, con el carácter que lo caracteriza.

Entonces, Jaimada le dijo a Sebosnia: “Bueno, lo intentamos. Pero fumémonos un cigarro y nos vamos”. Apenas terminado el cigarro, aparecieron los tipos de antes que ya se habían deshecho del curaíto y nos dijeron: “¿Ustedes querían comprar?”. Respondimos a coro que sí, y le ofrecimos las cinco lucas por las dos. Tan weones no eran y nos dejaron las dos entradas a 10 lucas. Finalmente entrabamos a cancha ($19.000) pagando casi nada. Misión cumplida.

Adentro del Teatro Caupolicán, 22:07 hrs.

Entramos y la imagen era perturbadora: miles y miles de novios abrazando a sus novias, dándose besitos y diciéndose cositas tiernas al oído. Estuve a punto de vomitar, pero Sebosnia aplicó una técnica que aprendió en el Tíbet cuando era monje.

El concierto no había empezado hacía mucho. Miramos al escenario y ahí estaba: la super ricarda Charlyn “Chan” Marshal y la banda (una espectacular banda, hay que decirlo): Ron Jeremy en la batería, Viggo Mortensen en la guitarra, un primo canoso en el bajo y el weón de Anthony & the Johnsons en teclados.

Ron Jeremy en Chile

Le dije a Sebosnia: “esta es la velada mas romántica que hemos tenido” a lo que Sebosnia contestó con una cachetada.

Llegamos muy cerca del escenario y ahí comenzó lo malo. Escuchábamos una canción tras otra, pero parecían una sola mega larga. Todas con un toque blues (Viggo Mortensen es el guitarrista de la increíble banda Jon Spencer Blues Explotion) pero así como suave, smooooooth, que no le hace daño a nadie. Y la bonita voz de Chan, pero que después de un rato empieza a chatear porque era demasiado suavecita, lo que no es malo, pero sí viniendo de su parte, ya que le conocemos mejores facetas.

Aragorn en la guitarra encantada

Nadie coreaba las canciones, pero hay que decir que la chiquilla las mutó así que era difícil seguir las melodías, aunque cuando tocó Bob Dylan, el hombre que más muta las canciones en el universo, la gente igual se las arreglaba para seguirlas. Aunque en este caso no fue malo, porque el ambiente parecía más íntimo y además tampoco tiene ni un brillo el que la gente cante en los conciertos. Igualmente, no quiero apostar mi riñón a que nadie se sabía las canciones, pero mi angelito malo me dice que puede ser así. ¿Será que fue uno de esos conciertos en donde todos dicen que les gusta la banda,  pero en realidad todos encuentran bacán que les guste, mas allá de que sea verdad?

Luego vinieron un par de “San-tchi-a-gous” colados por ahí, pero nada muy flaite, nunca al nivel de Bono y la camiseta de la selección

La cosa es que el juicio de Brontobeats fue unánime: nos aburrimos como ostras, excepto cuando un loco gritaba “Cuánto sabeeee!!!”  y ahí el aburrimiento se transformó en enojo, jaja.

Al final la comadre regaló rosas y copias del setlist y obviamente nosotros agarramos casi todo, pero no, no había caso. El Jukebox lo encontramos más fome que el helado de papa y el concierto fue todo el Jukebox, más los bonus de las ediciones especiales y 3 o 4 temas de discos anteriores.

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Durante el pasado concierto de Sonic Youth, en una de las pocas veces que la banda se comunicó con el público, Kim Gordon presentó esta como una nueva canción.

Supuestamente se llama Sacred Trickster, pero lo único que le entendí a Kim Gordon es que esta era una nueva canción, así que preparé mi cámara fotográfica para grabar video. Obviamente, el audio y la calidad de imagen es de cámara de fotos. Además, Brontobeats es una página pobre pero honrada, así que sólo pude pagar cancha no-vip, por eso se ve de tan lejos (+ el lente de la cámara que hacía que se viera aun más lejano). Traté de arreglar el sonido… pero bueno, qué se le va a hacer.

Si lo ven en HQ mejora harto la calidad.

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Estas dos supermegabandas visitaron nuestro divertido y pintoresco continente para deleitarnos con su maravillosa música y gran desplante y YO ME LOS PERDÍ A AMBOS. Me quiero matar.

Por Jaime Graña, corresponsal buena onda en Buenos Aires.

Bueno me perdí ambos y en estúpidas circunstancias. ¡Pero no fui el único!… aunque eso en realidad no me sirva ni lo mas ínfimamente como consuelo.

La cosa fue así:

Primera parte

24 de marzo

Radiohead en Buenos Aires,  Club Ciudad

La entrada acá costó 300 pesos, el equivalente a 45 lucas chilenas, ahora que el cambio del dólar esta de lujo. Pero en su momento eso eran casi 60 lucas, que es prácticamente con lo que vivo un mes (sin contar el arriendo obvio, este mundo está muy caro, mi’jo)

El quinteto de pelmazos vinieron al tercer mundo, sí, esos mismos que andan de ONG en ONG, que salvan al planeta con sus conciertos ecológicos, los generosos que nos regalaron la MITAD de su ultimo disco (el completo se compra por la módica suma de 40 dólares o se piratea en su defecto, lo cual nos lleva directo al principio en donde no necesitábamos que nadie nos regalara nada), y cobraron una suma ridícula, vergonzosa, descarada, en una ciudad en la que una no despreciable parte de la población recoge basura para ganarse la vida.

Está bien, hay que aclararlo, seria absurdo decir que ellos se perdieron el concierto de los británicos porque estaba caro, pero claramente ese no es el punto. Existe mucha gente que apenas le alcanza para lo que tiene y que realmente estaría cometiendo un acto sumamente irresponsable al desembolsar esa cifra, por mucho que la pueda juntar en tres meses.

Lo otro es que es cierto, los precios los pone la productora que los trae, no la banda, pero eso no es valido como justificación, ya que una banda se entera o no se entera de lo que se hace con su nombre dependiendo de cuánto le importa nada más. Sino pregúntele a Manu Chao o a Silvio Rodríguez.

La cantidad de gente que como yo, se quedó en la puerta del estadio esperando que algún guardia trucho (o buena onda, para que nos vamos a poner tan severos) lo dejara pasar por unos pocos pesos o que alguna zona estuviera descubierta para entrar como un guarén persiguiendo una guagua fue impresionante. Incluso hubo un intento de avalancha humana que fue, jaja, gracioso, y bien repelido por la amable policía bonaerense.

Escuché algunas canciones desde afuera del recinto…fue tan doloroso que tuve que arrancar del lugar, o si no, me pegaba un tiro.

Al otro día todos decian: “che, loco, el concierto de Radiohead estuvo re grosso, pá, zarpadísimo”. AAAAARRRGGGGG

Segunda Parte

Sonic Youth

A Sonic Youth ya sabía que no podría asistir porque…por primera vez en la historia del rock sudamericano…ay diosito santo, las ironías de la vida… uno de esos grupos enormes, importantes, a lo Jimmy Hendrix, los Beatles o La Renga, por nombrar algunos ejemplos ¡¡¡FUE A TOCAR DIRECTAMENTE A CHILE SIN PASAR POR ARGENTINA NI BRASIL!!!

Dios es un pelmazo y me jugó una pésima broma.

Uno que se viene arrancando del roto picante chileno y Él que me manda un “Schumacher, para vós”…

Bueno eso me pasa por antipatriota. Lo que la ley sagrada dictaba era quedarse en shilito, a defender el mar shileno, que es bien shileno así como el pisco, de las garras siniestras e imperialistas de nuestros vecinos incaicos.

Por acá se rumoreaba un rumor argentino (que es casi lo mismo que un rumor de una vecina mitómana) de que tocarían así como que muuuy piola en un bar medio under de renombre (?)

Eso terminó siendo chantástico, como era de esperarse.

El otro rumor que circuló, y que todavía circula, es en noviembre de este año vienen sí o sí.

Dios, te doy un ultimátum, si no quieres perder a uno de tus mejores hijos, haz que eso sea cierto.

Y bueno, sí, debe haber estado bueno y todo eso, qué me importa. Lo único que sé es que voy a borrar todas las carpetas con su música de mi computador.

Y las volveré a bajar dentro de mínimo tres meses.

O a lo mejor las copio en un dvd y lo escondo.

A quien engaño, mejor las dejo donde están.

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